Quentin's retour au pays des baguettes qui se mangent!

Lettre en patois transcrite

A mes amis
Marceau Ratte
Gaston Dordain
et Jacques Fontaine
En souvenir de l'acceuil
recu fin août dernier
à Puy-le-Bas
PUY-le-BAS

Cha fait quinze ans qu'Marceau m'avot parlé d'l'affaire
un villach' in montann' duss qui n'avot pu d'gins,
"un villach' mort" qu'un dit, qu'étott' intrain d'erfaire
cinq ou six gars du nord, tertous des vieux copains.

I s'avott' a coté chacun n'pétit masure
Pou eun' pougne' d'neusetts, mais cha n'valot poit d'pus:
Fallot vir' les cambuss', fallot vir' les toitures,
I fallot vir aussi dusqué cha t'ot pierdu
In haut d'un p'tit qu'min d'tierr' qui grattot les nuaches,
Plein d'berdoulle in temps d'pleuve et plein d'neiche à l'hiver.
Pou consoler tout l'monde y'avot les paysaches,
Mé pou jouer à c'jeu là, i fallot êt' dé fier!
I s'ont rabistoqué leus murs et leus qu'minées,
Mis d'el tôl'sus les toits, rimplaché des planchers
Et un biau joû du bas un a vu des fumées
Monter au d'sus des bas : l'Puy t'ot ressuscité!
Un les prins au sérieux qué cha n'est point croyable.
Un goudron'l'quémin d'tierre après élargiss'mint,
Un pos' l'electricité, un install' l'iau potabe,
Si bin qu'i s'ont V.C., évier et salle des bains!
Un vit au Puy met'nant aussi bin qu'à Grenobe.
Qu'est c'qué j'dis? Un vit mieu pusqu'i n'y'a point d'usine,
Point d'bruit, point d'pollution et point frais d'gardé robe!
I' faut vir' les copains : vain nom, Batis', quêmine!
I' n's'est pass' point un joû sans qu'un s'rincont' tertous
Pour d'viser d'normalos, d'l'arrondiss', d'Cafougnette,
Un parl' patois bin sûr et un rit comm' des fous
In jouant au ouistiti in s'faisant des clougnettes.

D'eun' saqui qu'un admire un peut parler longtemps.
Ch'est pou cha qué j'pourros sans trop m'creuser m'cervelle
Du peu dé s'qu'un m'a dit vos fair' tout un roman.
Mé commin vos décrire eun' région aussi belle?
Si j'vos dit: "l'ciel est bleu, faut vir' l'lac, il est vert,
El' neiche elle passe du blanc, au violet, au rose..."
Ch'est comm' faire un bouquet avec du fil dé fer,
Et quand j'arais tout dit vos n'sarez point grand cose.
Vos n'sintirez point l'air qui vous gonf' les poumons,
Ni l'odeur des myrtil's -d'autant qu'cha sint tripette-
Ni l'bouquet délicat d'eun mass' dé champignons,
Ni l'parfum des sapins, ni s'suint des maguettes...
Non! I m'faudrot des mots aussi biau qu'les couleurs,
Qui canch' avec el temps et d'eun minute à l'aute,
Des mots in dégradés et des mots pleins d'caleur.
Même avec ces mots là, s'qué j'écriros sain faute!
Faudrot aussi trouver des mots qui sintté bon
Comme el' bois' du matin, comm' el'hierp des patures,
Des mots clairs et légers poû imiter l'canchon
D'el'iau d'sus les caillaux au mitau d'el verdure...

M' faudrot un arsénal pou n'arriver à rin!
Et cha, cha m' désespère : i' vaut mieux que j'm'arrête
Pusqué vous, vos l'savez, qu'il est biau vos' patelin.
Et pour mi, bin ma foi, c'biauté là, j'l'ai dans m'tête.

Jean Dauby, septembre 1977

posted by Quentin @ 2/02/2007 01:54:00 PM